Juro

Juro

que esse é o

último poema triste

que faço pensando

em você.

Juro

que é a última vez que 

me entristeço em

lembrar dos seus olhos

castanhos.

Juro

que nossa banda favorita

não vai mais machucar tanto

quanto machuca

agora.

Juro

que aceitarei todas essas

suas escolhas, imaturas e

ilusórias e lhe 

apoiarei.

Juro

que respeitarei uma 

métrica no próximo 

poema e nele

pararei de

mentir.

L.E.R

Machuquei a mão. Lesão por esforço repetitivo. Machuquei o coração. Lesão por esforço repetitivo. Não posso dizer que esqueci, só amenizei. Não posso dizer que estou imune a mágoa. Lembro de datas, horários, roupas, perfumes e lugares. Olhares. Aqueles olhares ainda colaboram para a minha mágoa.

Olhei para trás. Estou e fui sozinho. Terei que me bastar assim. Bastar, eu disse. Não "ser completo". Não consigo. Meu amor próprio tem me castigado por vingança pelo tempo em que eu completamente o ignorei. Reservei meu tempo e me arrumei. Sempre pronto. Você não. Tudo se repetiu diversas vezes e acabou me cansando. Lesão por esforço repetitivo. Vai passar. Tem que passar. Algo tem que sair do repeat.

Para começar a superar tive que perder um pouco de alma. Deixei uma parte da minha personalidade ir embora, e me arrastando, encontrar a saída de emergência. Lesão por esforço repetitivo.

Escrevi o rascunho disso aqui à caneta, com a mão machucada. Escrevi isso aqui com o coração machucado. Mesmo que lesione, o esforço pode valer a pena. Ou não.

But New York cares.

O Metrô a noite tem cheiro de cansaço e falta de esperança.

Sua alma está apodrecendo, desembarque pelo lado direito do trem.

Essa não é a vida que você queria ter, cuidado com o vão entre o vagão e a plataforma.
Tomou seus remédios hoje? Não atrapalhe o fluxo, não fique em frente as portas.

O combinado era viver e não apenas sobreviver.
Vai nesse? Tá cheio. Que horas são?
Estou perdendo minha alienação diária.
A confusão mental é só um ponto de vista. Mais duas integrações e um ônibus.

Tá lendo o quê? Ah sim, ótimo livro.
Aquela ali desembarcando agora podia ser a mãe dos seus filhos, não é mesmo? Nunca vais saber.
O Metrô a noite tem cheiro de cansaço.
Ainda há esperança.

E o cansaço é eterno.

Muda

Num apelo mudo,

seu olhar me disse

"Muda".

Mudo.

Seu silêncio gritante

fazendo meu mundo desmoronar.

Levaste minhas convicções,

queres algo mais?

Mudar?

Mudo.

Lutar?

Luto.

Calar?

Calo.

Se me queres mudo,

eu mudo para te fazer

MUDAR.

Dona

Créditos: Camila Dutra (@camilaa___)

Sorri nervosa e trêmula.

Mãos frias e coração quente.

Teme a dor porque sente demais.

Mal sabe que o mundo a pertence.

Controla o choro, acende um cigarro.

Vê num dia claro novas esperanças.

Esconde as cicatrizes da alma

e calma, compreende:

"O mundo é meu".

É.

Vai lá, menina!

De graça mostre sua graça.

Quebre corações e reconstrua o seu.

O mundo é teu.

Quem dera fosse eu.

Bom conselho

Escrevendo para todos e para ninguém.

Tento me convencer de que estou realmente bem.

Chico me dá um bom conselho,

diz que dormir é inútil para aliviar a dor.

Buarque está certo.

Até no sono não há descanso.

Sonhos ainda me querem fazer cantar "Nunca é tarde, nunca é demais".

Acordo dolorido.

Vou pra rua e bebo.

A tempestade.